Boceto de un sueño

Rara vez recuerdo mis sueños,

y entonces no puedo contarlos,

tampoco puedo dibujarlos.

Pero un pálpito, una emoción,

me dice que un sueño puede

ser así, un sueño lindo:

Muerte

 La muerte se anuncia,

a veces cuando duermes... y sientes que afila su guadaña al lado tuyo,

sintiendo en la nuca el frío del metal que ha de buscarla...

a veces cuando estás despierto... y ves que se anuda el pelo sonriente,

sintiendo en el estómago los pedazos en que has de explotar...

La muerte se anuncia,

o no.

Personalmente, siempre estoy listo para recibirla.

A veces

A veces los domingos amanezco con ganas de escribir un poema, pero noto que no hay poesía.

Habrá quedado, de seguro, envuelta en los sueños o enredada con la seda por las alas. Suele sucederle.

A veces.

Poemas en mente

Casi siempre
en la mente tengo,
hermosos,
dos poemas, claros.

Son curativos,
llenos de luz
y de misterios,
como las galaxias.

Pero la mente,
más de una vez,
inquieta como es,
te ve guiñándome.

Entonces,
por un momento,
me queda solo
un poema, infinito.

El desfile del agua (o lo que no vemos todos los días)

Los frutos que estaban en el suelo del bosque daban cuenta de la llegada inminente de la temporada estival. Andaba con los pies desnudos y disfrutó esa idea, pese a lo fresco que estaba el aire. A su parecer, la naturaleza amaneció raramente silenciosa ese día de noviembre.

Ella sobrevivió a la noche, pero no había comido. Cuando los vio, del tapiz de colores puesto sobre la tierra, escogió los verdes, y juntó varios de aquellos guaviramí en cada mano. Los sacudió apenas por los muslos y los llevó a la boca de varios a la vez. Comestibles, exquisitos, solo masticarlos le devolvió la luz a los ojos y el alma. Escupió las cáscaras y sonrió. Otra tanda.

Luego de saciarse, agradeció por el alimento y enseguida notó que más allá había también mangos. Serán para el almuerzo, pensó y miró hacia el noroeste. Se dirigió al río, su murmullo era fuerte, había correntada. No, no era momento de cruzarlo. Se recostó por un árbol a mirar el desfile del agua y entonces, invencible, una lágrima rodó por su mejilla mientras pensaba que quería volver con su familia.

La correntada, el tiempo y su corazón se detuvieron por un segundo. Una canoa plateada apareció de pronto y alguien a quien no distinguía le preguntó si quería su ayuda para cruzar a la otra orilla. Ella dudó, pero ante la insistencia amable y sonriente, se levantó y se acercó cada vez más al agua. Cuando estaba por llegar, escuchó el rugido paralizante de un jaguareté a sus espaldas y vio cómo la canoa se alejaba de ella, más que surcando, volando sobre las aguas.

Eran unos pocos chicos y chicas, pero gritaron como miles. Su colegio estaba a media cuadra de Mcal. López y ese día llegaban temprano. Pese a la distancia, notaron que algo no estaba bien en la escena de allá abajo y no dudaron de correr y defender a la niña. Ganaron una batalla, pero aún no la guerra, pues para ella la ciudad seguiría siendo una selva. Lo supieron cuando vieron rodar una lágrima por su mejilla mientras pensaba que quería volver a su comunidad.

Emoción

Verte llegar,
sigilosa como una felina,
disfrutar cuando
te sientas en el borde de la cama
y subes ambas piernas a la vez,
cuando serpenteas
buscando tu posición,
de maja o de diosa,
nunca lo distingo distraido
en el aroma de tu cuello húmedo.

Imitarte,
intentarlo al menos,
los movimientos felinos,
los serpenteos hipnóticos.
Arrimarme,
compartir mi calor
con la frescura de tu cuerpo.

Cegarme
para que nada me distraiga
de tu tacto,
de tu piel que tomo
con firmeza con una mano
mientras la otra
busca un beso de tu boca.

Darte un beso,
abrazarte,
pero abrazarte con el alma
y dormir en las nubes,
sabiendo que el sueño
continuará
cuando abramos los ojos.

Abrir y cerrar...

Mis ojos se fijaron en sus ojos
joyas de verde jade
o reflejos del mar,
puentes mágicos al cosmos.

Y sus ojos traían otros ojos
negros como frutos
del nativo yvapuru,
alimento y poha de mi alma.

Y me ha dado otros ojos más
claros como el cielo
e infinitos como ciertas noches,
ojos, ojitos... ojos de cielo.

El tiempo vuela
y aún sorprende que este amor,
como llegó, crece,
con cada abrir y cerrar de ojos.

Sueño

Sin estar dormido, sueño con quien sueña guardando un sueño.

Insomnios

En los últimos tiempos
nuestros insomnios no han coincidido.

Cuando le llega,
ella busca dormirse
recorriendo mi pelo con sus dedos...

Cuando me llega,
cuando es mi turno
mi búsqueda es en su espalda...

Y en el dulce silencio de la madrugada
sonrío al sentir, suave,
su respiración y sus latidos.

Y mi mano busca además su vientre,
donde quiero sentir ya,
su respiración y sus latidos...

Pueblo mba'e

Curuguaty significa “lugar del Curuguá” (Kurugua-aty), que es el nombre en guaraní de una planta rastrera que abundaba en la región, y de la que leí, quedan aún algunos ejemplares (sicana odorífera).

Pero desde el 2012 significa también, entre otras cosas, el momento en que el puñal asesino se clavó en el cuerpo de la patria. Puñal que aún no salió y se arrastra despacio y con firmeza desgarrando las carnes, desangrando, aunque sin matar.

Ante tamaña afrenta a la dignidad y la vida, ante tal tortura, tal injustica reafirmada el lunes pasado con orgullo por una mafia corrupta, tan pero tan corrupta… muchas personas fueron ganadas por el desánimo y dijeron “ya no quiero vivir en este país”.

No bajemos la guardia compañeros, compañeras, hermano, hermana, mamá, amor mío, vida mía… este país es nuestro, de quienes lo trabajamos y pensamos cada día en el de al lado, en la de al lado… acuérdense: quienes deben irse son ellos.

Plata yvyguy

Ves una aparición,
un perro muy particular
o una llama de fuego
como dama danzante,
que asusta y atrae…

Porque es una aparición,
y tu adentro
se revuelve lento
sin saber si cree más
en ángeles o en póras.

No temas intentarlo,
mas sé respetuoso
recordando que si no es para ti,
irremediablemente se alejará
cuando te acerques

Así que atiende las señales,
conéctate con él,
cava despacio, cada vez más
¡No te apures!...
Y encuentra el tesoro.

Dejo de soñar (2010)

dios se tomo su tiempo contigo
el tiempo para tu madre
y el tiempo para tu padre
aunque luego te distancio de uno de ellos
se preocupo por el encuentro
oportuno de aquel óvulo mágico
con el ganador de aquella
terrible carrera de espermatozoides
aparte de las virtudes que recibiste
aparte de los valores que te inculcaron
y supiste aprovechar para convertirte
no, convertirte no
para construirte para hacerte vos misma
esa mujer mágica que eres
única
como madre, como amiga...
mujer tan sensible
tan comprometida
tan independiente y segura...
(eso que no me permite seducirte)
aparte de todo eso
que basta y sobra
para hacer tambalear las piernas de tantos
aparte de lo que menciono eres hermosa
como dice una canción
alguien rompió el molde no hay otra igual
tu pelo seductor
simple y desordenado
tus ojos, únicos, bellos
tu boca, perfecta
preparada con bisturí, preciso
para que siempre sonría
y tenga la medida exacta de los besos
(que no son míos)
tu cuello
del tamaño de mis manos
para sujetarte con amor
o matarte si alguna vez te conozco
y encuentro fuera de mis sueños
tus pechos
que por primera vez soñé
al verte más como mujer que como amiga
tu abdomen
suave, sin rastros aún de lo
que puede guardar o
quizás ya ha guardado
tus manos pequeñas
que acarician mi cara
y al dejarla hacen una seña
que no distingo como invitación o despedida
y
finalmente
tus piernas
que ya me han servido de almohada
tus pies!
tus pies que te alejan
que te alejan y no dejan huellas
tus pies
que te llevan de mis sueños
con pasos
cuyos ruidos me despiertan
y ahí
sin ti
por fin dejo de soñar..
y duermo...

Vida de artista (2006)

no todos

pero la mayoría de los payasos son tristes

estadística muy trágica y muy real

confirmada por niños poetas y esposas

a pesar de la falta de seriedad de la dgeec

ella no es payaso

ella se manifiesta clown

algo parecido pero distinto

ella no vive necesariamente triste

se pasea con un libro y con un sentimiento

algo parecido pero distinto

taha´e la ha´ea... es una artista

es un circo o un mundo  o una joya o un sueño

se equilibra firme sobre la cuerda de la esperanza

y de la línea que le determina guerra o paz

en el mes hace malabares con sus recursos

que con magia y fe se consigue

pues se estira se pliega gira gime

se presiente (como diría un contertulio suyo)

y se siente todavía viva

entonces toma el maquillaje

y se dibuja una lagrima

para por fin llorar acompañada

y todos son felices

hasta ella mientras se oculta bajo el maquillaje

o quizás mientras se quita las mascaras

se pone el maquillaje y es por fin ella misma

lo ideal

la alegría en tiempos tristes

la belleza en momentos oscuros

lo que todos quieren hacer y no se animan

ella lo  vale

vale la pena para enfrentar este mundo

es una llama pequeña

pero alumbra que da calambre en esta oscuridad

que no sé finalmente si es o no de mi alma

es una artista y también una obra de arte

su mas divertido número es el último

aparece con un casco libro más grande que ella

se mete a un  cañón y enciende sonriendo su mecha

como si fuese un pucho (como ella dice)

para alejarse de todos (de mí) dejándonos de

recuerdo recuerdos colores sueños poesía  y esperaza...

Media noche (2005)

Brujas?

No, no hay hechizos ni embrujos.

Hadas?

No, no son tan tiernas.

Duendes?

No, todos duermen a esas horas.

No sé qué serán,

Pero surgen siempre

Que hemos discutido,

Siempre que vamos bien.

Despiertan y me buscan

Antes de medianoche.

Salen de a una,

Besan primero mi pecho

Y lo aceleran,

Estrechan mi garganta

Y suben hasta mi boca,

La besan en

rápidos piqueteos que

no me permiten hablar

y me obligan a cerrar los ojos.

Donde me encuentre,

Generalmente en mis sueños,

Me sujetan.

Se deslizan y acarician mis

Brazos hasta llegar a mis manos,

Que hacen suyas y guían,

Guían en el movimiento

Que las va dibujando,

Que las construye.

Sí, esas que no son brujas,

Hadas ni duendes controlan

Mis manos,

Pero solo hasta la media noche,

En ese momento se quiebran

Mis ojos,

Las lágrimas las lastiman

Y sueltan mis manos,

Las cuales, libres,

Se convierten en sus verdugas.

Y así,

Como todas las noches,

Nacen y mueren,

para ti,

mis cartas de medianoche.

Sueño de mi sueño (2005)

Esta hoja comienza a parecer un fantasma,

Si es que existen

(Inventos de nuestros propios inventos).

Esta sensación de inquietud, de angustia

En cambio es real.

Real como tú,

Que antes existías solo en mis sueños,

En el impenetrable mundo

Donde tenía (me inventaba)

Una respuesta para todas las preguntas.

¿Por dónde saliste? Sueño de mi sueño.

¿Qué le hiciste a la mujer

que no me dejaba alcanzarla?

Eres también de mis sueños

Pero no eres ella, sino tú misma.

Eres sueño de los sueños

(no solo de los míos ni de los tuyos).

Asustas, compras, enloqueces.

Desesperas, callas, fortaleces.

Eres una estrella que busca verdades.

No tengo repuestas para ti,

Aunque las conozca todas.

eres un poema no escrito,

yo solo soy este barullo que se rebusca

sin encontrar algo que te describa.